## Mukeng-Bambusmeer: Zehntausend grüne Bambussprossen erzählen eine Frühlingsgeschichte
Der Frühling im südlichen Anhui scheint sich stets in den Bambuswäldern zu verbergen. Als das Auto den letzten Bergkamm im Kreis Yixian umrundet, erstrahlt das Mukeng-Bambusmeer plötzlich in sattem Grün, wie wenn jemand Wang Ximengs Schriftrolle „Tausend Meilen Flüsse und Berge“ umblättert – smaragdgrüne Wellen, Schicht um Schicht, die sich bis zu den Wolken erstrecken.
Der Bambuspfad schlängelt sich tiefer in den Bambuswald hinein, seine Stufen gleichen Klaviertasten. Der Bambushain, noch in Morgennebel gehüllt, schwebt mit einem sanften Heiligenschein. Das Rascheln der Bambussprossen, die sich durch den Humus drängen, schwillt an und ab, als würde eine geheime Armee unter der Erde die Kriegstrommeln des Frühlings schlagen. Blickt man nach oben, weben die Bambusspitzen hundert Meter über dem Boden eine jadegrüne Kuppel. Das gefilterte Sonnenlicht wandert mit dem Wind, als würde jemand bronzene Klangspiele zerbrechen und sie auf dem Moos verstreuen.
Der Glassteg wirkte wie ein Kristalllineal, das über den Bambuswellen schwebte. Beim Gang über das kühle Geländer sah man den silbrig-weißen Flaum auf der Unterseite der Bambusblätter, wie Tausende von Fischen, die durch ein smaragdgrünes Meer schwammen. Hin und wieder stürzte sich ein Bergsperling auf einen Tautropfen und erzeugte so transparente Wellen, die sich unter den Füßen ausbreiteten und einem das Gefühl gaben, als würde man auf Tautropfen schweben. Sobald die Seilrutsche den Wind durchschnitt, verwandelten sich die Frühlingsberge in fließende grüne Seide, der Duft von Bambus durchdrang die Kleidung, und selbst der Herzschlag nahm einen grünen Rhythmus an.
Der Duft von geschmorten Bambussprossen strömte aus der Hütte des Försters. Eine Tonschale mit geschmortem Schweinefleisch und Bambussprossen blubberte und blubberte, das gepökelte Fleisch und die Bambussprossen tanzten einen Tango in der reichhaltigen, weißen Brühe. Ein alter Mann am Holzofen schnitt mit einem Bambusmesser einen frischen Bambusspross auf: „Diese Bambussprossen sind vor dem Qingming-Fest gekeimt, so zart, dass man Quellwasser herausdrücken könnte.“ Unter dem Dachvorsprung trocknende Bambuspilze glichen winzigen Gaze-Vorhängen, die die Sterne der vergangenen Nacht und das Sonnenlicht des heutigen Tages einfingen.
Auf dem Weg den Berg hinunter begegnete man einer Maultierkarawane mit Bambus. Das Rascheln der Bambuszweige auf den Steinstufen, das Klingeln der Glöckchen durchbrach das Glühen der untergehenden Sonne. Der Blick zurück auf den Bambuswald verlieh dem Licht der Dämmerung, das die zehntausend grünen Bambusstängel wie ein Tuschegemälde erscheinen ließ, eine besondere Note. Plötzlich verstand ich, warum die Menschen im südlichen Anhui sagen, Bambus könne lesen – jedes Bambusglied birgt einen Liebesbrief, den der Frühling an die Erde schreibt.