Als wir den Irasu-Krater bestiegen, zischten schwefelhaltige Dämpfe aus Erdspalten, als würde der Planet mit leichtem Fieber nach Luft schnappen. Der Führer blickte auf den smaragdgrünen, sauren See hinab und deutete plötzlich auf dessen Mitte – wo rosafarbene Wellen, gebildet von Extremophilen, wie Blüten im Gift erblühten. „Tod und Leben sind immer Nachbarn“, kicherte er und reichte uns einen Gesichtsschutz. Beim Abstieg setzte ein Wolkenbruch ein. Wir kauerten uns in der Sternwarte zusammen und aßen Maisbrot mit schwarzer Bohnensauce. Die Fensterscheiben waren von Regentropfen und Vulkanasche wie Sterne zersplittert. Auf dem Rückweg berührte ich das Vulkangestein an meinem Rucksack; seine poröse Oberfläche barg noch immer die Nachwirkungen des Erdherzschlags.