Als ich die Osterinsel betrat, trug die Meeresbrise eine uralte Stille in mir. Vom Ranokau-Krater aus blickte ich auf die verstreuten Moai-Statuen hinab. Die unvollendeten Figuren schienen noch immer gegen die Felswand anzukämpfen, als sei die Zeit plötzlich stehen geblieben. Um vier Uhr morgens, hockte ich auf Ahu Tongariki und wartete auf den Sonnenaufgang. Als die Silhouetten von fünfzehn Moai im goldroten Licht der Morgendämmerung erstrahlten, schluchzte jemand hinter mir leise – ein heiliges Gefühl, das sich kaum in Worte fassen lässt. Der Führer deutete auf die verwitterten Felsmalereien hinter den Statuen und sagte: „Wir nennen es die ‚Kannibalenhöhle‘, aber unsere Vorfahren aßen kein Fleisch; sie aßen Erinnerungen.“ Schließlich, barfuß am Strand von Anakena, umspülte der rosafarbene Korallensand meine Füße, während die Wellen um meine Knöchel wirbelten, und ich verstand plötzlich, warum die Inselbewohner sagten: „Die Moai sind keine Relikte; sie kehren einfach für immer in ihre Heimat zurück.“